Пользователи
Регистрация
Вход
Вчера в маршрутке два мелких пацана лет 18 спорили о вечном. Один, разряженный в яркие тряпки, обвесивший нос мелким медным пирсингом, напоминающим козявки, и выкрасивший жидкую бороденку в красный цвет, отстаивал право личности выделяться из толпы. Второй, выглядевший более-менее обычно (по крайней мере, на фоне первого) пытался возражать приятелю, втыкая что-то насчет дэу матиз, которая никогда не сможет конкурировать с лимузином. Фоном для спора служил заунывный нескончаемый вой ребенка лет трех, запиханного куда-то вглубь салона.
Так и хотелось озвучить дурную новость для пацанов, а именно - сообщить, что лет эдак за 15 я успела утратить веру в принципиальное различие между цивилами и неформалами. Просто каждый человек всем сердцем желает выделиться, показать, что именно он - счастливое исключение среди более 100 млрд людей, живших на Земле за всю ее историю. Именно он - не кусок мяса, парализованный первобытным ужасом затяжного прыжка из пизды в могилу. Именно он - Особенный, у него (в отличие от окружающих его кусков мяса) есть совершенно невероятные Чувства и Мысли, он знает секрет Правильной Жизни. Именно на него не наплевать неким высшим силам. И, конечно же, он обязательно войдет в историю (коя представляется ему не примитивным методом социальной регуляции одной из подсистем биосферы, а чем-то беспрецедентно важным, выпадающим за рамки материального мира и непосредственно связанным с теми самыми высшими силами).
Стремление - одно, а вот способы - разные. Трехлеток в маршрутке просто яростно надрывает голосовые связки. Цивил напряженно работает и/или ворует, мечтая однажды начать ездить на лимузине (ну или хотя бы разок прокатиться на нем в ходе забавного театрализованного мероприятия под названием "свадьба", представляющего собой отчаянный закос пролетариев, уже почти сто лет офигевающих от своей неоспоримой победы, под планомерно истребленных особ царских кровей). А нефор тщательно выверяет свой имидж таким образом, чтобы ненароком не попасть в соответствие с модой и приличиями, действующими в данной стране в данное десятилетие.
И, кстати, метода трехлетка здесь является наиболее простой и действенной. Ибо ни на цивила, купившего крутую машину, ни на нефора, вставившего в нос новую козявку, общество на самом-то деле не обращает особого внимания. Это только самому человеку кажется, что "Я купила новое платье, теперь на Меня все смотрят... такого эффекта нельзя было бы добиться, если бы я взяла то, другое, зелененькое... или все-таки удалось бы? Ах, я так волнуюсь!".
И уж тем более мало кого волнуют воззрения и высказывания. Заяви ты что хочешь - хоть что выступаешь за традиционную семью и запрет абортов, хоть что поддерживаешь свободную любовь. Зафанатей хоть от Верки Сердючки, хоть от Гигера, хоть от Мольера. Ори хоть "Долой Рузвельта" на Красной площади, хоть "Хайль Гитлер", хоть "Аллах Акбар". Хочешь - прибей к этой самой площади яйца. А хочешь - взорви там десяток-другой людей. Тем, кто остался жив, будет пофиг на твою оригинальность, а тем, кто погиб - тем более. Тебе кажется, что с тобой спорят, выражают эмоции, ненавидят? Ай-вей, не обольщайся. Тебя просто используют как удобную куклу для демонстрации собственных воззрений. Впрочем, ты делаешь с оппонентами то же самое, так что никто не в обиде.
А трехлеток орет. И его слышат. И на него обращают внимание. С этим не поспоришь. Итог тот же самый, что при всем вышеперечисленном... А усилий тратится меньше.
Главное стремное открытие взрослости - тот факт, что никаких "великих всезнающих" либо "тупых и косных" взрослых не существует. К счастью большинства людей, они так никогда и не дорастают до этого понимания. Они остаются наивными детьми, падкими на устройство спонтанных концертов для пассажиров маршрутки под названием "Мир". И им органически претит понимание того простого факта, что вся эта маршрутка полна не чутких восторженных зрителей, а таких же отчаянных одиноких актеров.
О, мой старый стишок (прорвало, проматывайте):
Мой мир превратится скоро
В безумный, больной, нечистый
Театр одного актера
Без зрителей и статистов.
Я гримом лицо намажу,
Я в полночь открою двери…
И некому будет даже
Сказать мне в лицо - "не верю!".
А после, в финальном акте
Я сам освищу свой выход,
И буду страдать и плакать
Безудержно, хоть и тихо…
А после, когда наплачусь
И солнце восток окрасит,
Я лично себя назначу
На роль Герострата! Ясен
Лицом (без частички грима)
Взойду со свечой на сцену:
Воздушен и чист, как прима,
Тяжел и суров, как стены,
Что сам обращаю в небыль…
И грозно взметнется пламя,
И вцепится жадно в небо,
Как будто бы волк клыками!
Дым хлестко меня ослепит,
В груди станет больно, сыро…
…Я горестно плюну в пепел,
И, грустный, пойду по миру
Обычным бродягой, вором:
Чуть-чуть поиграл, и хватит
В театр одного актера…
К тому ж погорелый, кстати.
....Да, я тоже такое дитя. И даже этот пост - точно такой же ор в маршрутке. Прикол в том, что даже если ты дорастаешь до того самого взрослого понимания... У тебя есть два варианта - или сойти с ума и суициднуться. Или пойти на попятную, и начать бочком-бочком двигаться обратно. Объясняя это всякими заумными словесами - "необходимо развивать внутреннего ребенка", "будьте как дети", и проч. проч. Все философии рано или поздно приходят к этой капитуляции. Т.к. вариант номер один по понятным причинам неконкурентоспособен с точки зрения естественного отбора.
Таня Зверинцева
